...

Soy culo de mal asiento
Pero hoy no puedo moverme.
Mis pies
Como rocas inertes
Fueron los primeros en darse cuenta;
Les siguieron algunos miembros más de mi cuerpo,
Algunos pelos cambiaron su coloración,
Otros se quedaron con toda la humedad.
Poco a poco
Se unieron todos.
Mis ojos dejaron de pestañear
Se volvieron como de sangre
Y las lágrimas que en ese momento brotaban,
Dibujaron una cruz en mis mejillas.
Mis brazos cayeron
Sin que yo pudiera hacer nada.
De golpe abandoné mi hábito.
Mi estómago dejó de metabolizar
Y todo lo injerido y lo no injerido
Salió por mi boca.
En conjunto
Una imagen horrible.

I

He vuelto. He vuelto después de un pequeño exilio. He estado en tierras lejanas, tierras rojas donde he vuelto a renacer. Ahora soy más yo, más animal, más pequeña, más salvaje y menos auto indulgente.
Os dejo con el segundo poema de algo que está naciendo.
A los pocos que leen, gracias y a los menos que comentan súpergracias.








Imagino tu cara
Sorprendida
Me mirarás,
Me contarás que tu novio
Va a ganar mucho dinero
Poniendo nuevos tabiques nasales
A esas idiotas cocainómanas forradas.
Yo sé que tú
Preferirías
Un buen neurólogo
O que tu novio se convirtiera
Por arte de magia
En una mujer que te supiera tocar
-pero como eso es bastante improbable-
Le pedirás que se especialice en ginecología,
A ver si, de paso, aprende algo.

Te irás a la tierra de las aceitunas,
Llevarás un pañuelo en la cabeza
¿Le prepararás la comida a diario?

Te arrastraré,
Apretaré tus labios,
Lento
Me rendiré.
Quizá te mire el culo
Quizá te abrace tan fuerte
Que desaparezcas
Para volver
Como vuelven los días de lluvia
O nuestros cafés solitarios
En la universidad,
Para volver
Reiniciar
Olvidar que somos otras
Desaparecer entre la gente
Tocarnos –silenciosamente- al oído…

Para volver
Susurrarles a tus pechos
Que hoy puede ser un gran día,
Que la vida empieza en nuestras manos.


29.III.'10

fomar

Tengo media hora para fumarme
este porro
o esta vida,
necesito ocho horas de sueño
para ver fantasmas,
vetustos elfos...

tiempo a...

¿Quién le puso nombre a las palabras?
Incendio, rarezas, gravedad.
Que radical viene de raíz
Y no de extremo,
Así que
Calla.


by Lisa Yuskavage

Deportada

Puedes darme más.
Más de lo que espero
más de lo que debo.
Un minúsculo orificio
para alojar mi alma
como una gata callejera,
expongo mis muestras
mojo mis dedos
y me echo la manta encima.
Poco a poco
con variaciones de ritmo y presión
encojo mis vísceras
y me empapo
de baba de caracol hidrolizada.
Me zafaré de la carga de tu
invisibilidad,
romperé las canciones
y para posibilitar la inexorable huida
de mi pequeña larva de tigre
aspiraré todo el oxígeno
por la nariz
a la forma de los exiliados
y luego no quedará nada más
que dos pequeñas marcas en mis muslos.
La marcha de una letra
no inventada.
La nota de una trompeta
de plata.

Metal, seré metal.
Debajo de mi casa
hay una mujer que da de comer
a algunas cafeterías
llenas de chimeneas,
llenas de cenizas
de los circos itinerantes.


Vsije
19.I.'10

Una gota

Recuerdo los días bajo la lluvia
-como hoy
o como ayer-
mis zapatos mojados
correr sin paraguas
cogerte fuerte del brazo
y ponerte mi chupa en la cabeza.
Enseñaba el cuello entero
ni siquiera tenía frío,
mientras tanto
tus pies se helaban
tus orejas de cartón
empalidecían
y cambiaban el rojo por el morado,
tus anginas crecían como globos de helio
y como globos de helio
te cambiaban la voz.
Te llevé a casa.
Leche calentita,
miel
para limar tus
-mis-
asperezas,
algo de calor humano
desnuda,
sin piel y sin cerebro,
nada calló durante esa noche.


23.XII.'09

.

Hace tiempo que te busco
intermitente
ente inconsciente
aquella plaza donde vomité
las aspirinas
-o quizá fue el tequila-
pero llegué viva a casa
y soñé contigo
entre los arbustos del parque
tus ojos rojos
de tanto fumar,
extraño las hojas blancas
la hijas puras
las hifas enredadas
entre los pelos de tu coño,
soy un poco puta
y ya estoy vendida.
Vendida a tu recuerdo
como algo efímero
acabado
mi muñeca rota...

Puedo buscarte cada noche
hacer que me ll-ames,
pero todo
o quizás nada
seguirá siendo
mi mentira postrada
en un lecho de blanco jazmín.

Y ya no soy tan feliz como antes
el tiempo corriente
a la deriva
los dientes separados
mi niñez
o tu esencia
vuelan a más de tres mil pies
y se me vuelve a escapar de las manos...


17.XII.'09